Escalambrujos.

Me he pasado media noche degollando franceses por las calles de Madrid y lo cierto es que el sabor de la sangre ilustrada en el paladar me ha dejado un regusto amargo. Si bien es cierto que el pueblo ignorante y analfabeto se levantó en armas para devolver a España a un rey pazguato que a la postre la dejaría arruinada y hundida y a una iglesia a la que le interesaba más seguir manteniendo al pueblo en su pobreza e ignorancia, pero que también bailó con la más fea y se dejo querer por los Franceses, por si acaso, no es menos cierto que a uno le gustaría saber que sería de este país si la nueva Europa que traía el Siré se hubiera impuesto a esta casi medieval España. Pero a pesar de ello, el ejercito Francés no debaja de ser el invasor y eso limpia un poco mi conciencia tras haber estado buscando un hueco entre las corazas gabachas donde insertar mi navaja albaceteña hasta las cachas. Ya que, al fin y al cabo, lo he hecho por echar al imperio invasor, algo que recuerda muy mucho a lo que ocurre, por ejemplo, en Irak.

Un día de cólera, que es el libro de Reverte que he estado leyendo, me esta resultando ameno y entretenido, pero confieso que disfruté muchísimo más despachando Ingleses desde la cubierta del Santísima Trininad en la batalla de Trafalgar junto a Churruca, Gravina y Alcala Galiano y donde al menos y a pesar de todo dimos muerte al perro de Nelson.

Pues se acabo lo bueno, ya estoy de vuelta en Zaragoza, tras haber pasado un par de días por el norte. Terminé de matar gabachos, y sí, confirmo que disfrute más con los ingleses en Cabo Trafalgar. Creo que Pérez-Reverte intenta con buen ánimo rendir homenaje a los ciudadanos de Madrid que se batieron con los franceses, pero llega un momento en que se convierte en un listado de nombres y maneras de encontrar la muerte en un enfrentamiento desigual entre bandos. Aun así da para pasar un fin de semana entretenido tumbado al sol.

Por cierto, la playa de Zumaia espectacular, la que visitamos, porque tiene dos, en ésta se da un fenómeno geológico denominado flysch, el cantábrico gélido, como casi siempre y el bacalao a la vizcaína, como la situación requería.

"Egun hartara itzuli nahi nuke emeki-emeki etsasoari begira, begi itxiz, jiratutako itzulian barrena". (Benito Lertxundi, Amodiozko Poema)

Leído en Clarión Se trata de una herramienta para el blog en la que indicándole tú un grupo musical ésta se encarga de hacer sonar las canciones que encuentre sobre él, a la vez que va mostrando fotografías sacadas de flickr sobre ellos. En mi caso, y por unos días, la Creedence Clearwater Revival.

Etiquetas: música, playlist, Creedence, Clearwater, Revival

Campanilla a Peter Banning intentando convecerlo de que es Peter Pan:

"Seas quien seas sigue siendo tú, porque solo una persona tiene ese olor, el olor de haber surcado cielos y mares, el olor de mil luchas con piratas... ¿recuerdas Peter? podíamos ser todo o nada, pero no importaba lo que eligiéramos porque siempre eramos nosotros"

Chet Baker fue una de las grandes glorias del Jazz. Como un genio atormentado más vivió en el lado oscuro de la vida, llegó a decir de sí mismo que era el Yonki más conocido del mundo, pasó temporadas en la cárcel, recibió palizas en la calle que le destrozaron la boca, por lo que tuvo que adaptar la boquilla de su trompeta y murió al caer desde una ventana de un hotel de Ámsterdam en 1988. Hoy, huyendo de los calores de la ciudad, he entrado en FNAC y he comprado un disco suyo. Su música es accesible a unos oídos poco agraciados como los míos, en este caso sí que se hizo la miel para la boca del burro. En 1987 el cineasta Bruce Weber comenzó a rodar un documental sobre Chet titulado Let´s get Lost, cuyo trailer pueden ver al inicio de esta entrada. Yo ahora voy a sacar la mula a pastar, aunque me temo que como éste documental lo habrá visto la familia del director y la de Miles Davis voy a tardar un tiempo en poder comentarlo, pero la verdad es que promete. Escuchándolo a uno le apetece volver a fumar, beber bourbon y leer a Bukowski.

P.d: Ha dejado de sonar la Credence en el blog, que por cierto no se ha convertido en la página oficial de C.S.I sino que ahora lo que suena es The Who. Por cierto, Rocke, lo próximo va a ser Silvio, no vaya a ser que te enganches demasiado al blog, i´m sorry.

P.d2: Son las 2:15 de la mañana y tras entrar varias veces a corregir una entrada, me he hartado de los Who y de los molinillos del Pete Townshed, así que lo quito y pongo una maravillosa canción de Chet Baker, que quizás os suene, My funny valentine, y a ver si así me duermo.

 Puedes escucharla aqui

Etiquetas: Chet, Baker, Cool, Jazz, Música, Trompeta

Ésta es una carta de Carlos Ordóñez Ferrer, miembro de la organización SOS Racismo, escrita desde Mozambique. Si en vez de leerla me la hubieran contado, la habría escuchado mirando al suelo avergonzado. Impactante.

"Desde Mozambique, este punto lejano de África austral, se puede tener vergüenza. Aquí, entre estas gentes acogedoras, escuchar las noticias que llegan de Europa asusta. Da coraje. Avergüenza.

Los antiguos dueños, los que se fueron de aquí robando todo, hasta las personas, están discutiendo ahora cómo castigar más y mejor a los que cometen el "delito" de buscar alguna oportunidad fuera de las rayas inventadas.

En Bruselas se discute el número y grosor de las cadenas que les vamos a colocar nosotros, ciudadanos libres de la UE. La Europa miedosa marcha al ritmo de los himnos fascistas que recorren su geografía de punta a punta. Y la socialdemocracia, acomplejada, firma consignas cada vez más alejadas de aquella ética que queda ya tan lejos. ¿Harán falta 50 años para que se escandalice el sentido común por tanta aberración?

Vinieron aquí. Esquilmaron este continente. Portugueses, alemanes, franceses, ingleses... Se llevaron entre cadenas a miles de personas a las que esclavizaron. Desfiguraron su realidad. Colonizaron y neocolonizaron. Propiciaron golpes de Estado. Colocaron títeres corruptos y criminales. Robaron materias primas hasta el día de hoy, en el que roban el petróleo de Nigeria y matan su delta. ¿Protestas? Se envían soldados. Por ejemplo.

¿Cuándo se han expulsado "democráticamente" tantos seres humanos como se pretende hacer con la maldita Directiva Europea? ¿Cuántas cárceles llamadas centros de internamientos hay que construir para sacar más en votos?

Estas personas que nacieron en África y que tratan de encontrar una vida menos dolorosa emigran como lo ha hecho el ser humano siempre a lo largo de la historia. ¿Qué modernidad es ese miedo criminal que arroja seres humanos a la muerte del fondo marino, o levanta alambradas, o dicta leyes que facilitan a la muerte su tarea a destiempo? Estamos cansados de estar cansados de tanto horror.

¡Da tanta vergüenza...."

Etiquetas: Mozambique, sos, racismo, Carlos, Ordoñez, Ferrer, vergüenza

Lleva un par de tardes lloviendo en Zaragoza y ante la imposibilidad de salir a correr he decidido leer algo. Llevaba un tiempo queriendo acercarme a la literatura Yanqui, pero todas aproximaciones habían terminado en abandono antes de las cien páginas.  Los Trópicos de Miller, o Faulkner, habían sido intentos frustrados de esa aproximación.  Recibí una recomendación de un compañero de trabajo, de hecho la persona que menos podía imaginar resultó ser un fervoroso devorador de las letras anglosajonas,  que terminó recomendándome Yonqui de William S. Burroughs, uno de los padres de la generación Beat.

En varias ocasiones había estado a punto de leer a Kerouac, su famosísimo "En el camino", pero no es un libro apropiado para un tipo que soporta una hipoteca y que de vez en cuando sufre crisis existenciales que le hacen plantearse abandonar ésta y emprender una aventura mochilera.  Así que entre mi existencialismo no redomado y el haber decidido hace unos dos años que el único polvo que entrará por mi nariz fuera el de la polución de la ciudad, pensé que el libro menos peligroso de los dos iba a ser  "Yonqui"  de Burroughs frente al "On the Road" de Kerouac.

La biografía de Burroughs es aterradora. Nacido en 1914 en una familia acaudala, ingresa en Harvard  donde se licencia en literatura, en Viena estudia medicina y regresa de nuevo a Harvard para estudiar antropología. Durante la guerra comienza a coquetear con la droga hasta convertirse en un heroinómano, el resto de su vida es una continuada búsqueda de drogas a las que añade su particular e innovadora creación literaria, convirtiéndose en todo un símbolo de la contracultura.  De manera anecdótica, si se puede considerar así, decir que su mujer falleció cuando Burroughs le disparó en la cabeza mientras jugaban a Guillermo Tell y ella sujetaba una manzana sobre la testa. Así pues homosexual, drogadicto, e ídolo de gente como Kerouac imaginen lo difícil que debió de ser para sus editores publicar sus obras en los EEUU de primera mitad del siglo XX.

Yonqui es la narración de su aproximación a la heroína, con una escritura directa e incisiva va narrando con retazos de sus recuerdos como se va introduciendo en el mundo del hampa hasta convertirse en un Yonqui. Sin tapujos, sin eufemismos, con una dureza que te atraviesa como un puñal va describiendo situaciones y personajes de una fuerza interior abrumadora. Sin duda ha merecido la pena la aproximación.

Decir que Yonqui no es representativo de la literatura de Burroughs teniendo en cuenta lo que he leído  sobre él estos dos días. Burroughs consideró el lenguaje como una cárcel hermética que genera todos nuestros males, por tanto para llegar más allá de lo que las reglas sintácticas permiten decidió destruirlas lanzándose en brazos del cut-up, una técnica de collage narrativo, es decir, cortar y pegar cosas de varios sitios. De todo esto nace una de sus obras más reconocidas: "El almuerzo desnudo", que para mí, que en cuanto el pensamiento debe volverse abstracto me convierte en un analfabeto funcional y por tanto me incapacita la lectura de este tipo de libros. No es una obra en la que utilizará la técnica del cut-up pero si una escritura automática proveniente de un monólogo interior que penetra fuertemente en el subconsciente del lector.

 Para muestra y para los valientes un botón:

"salimos para Nueva Orleans, y pasamos junto a lagos iridiscentes y llamaradas rojizas de los mecheros de gas, y montones de desperdicios, caimanes que se arrastran entre botellas rotas y latas vacías, arabescos de neón de los moteles, chulos solitarios que gritan obscenidades a los coches que pasan desde sus islas de basura"

Imagino que la generación beat leyó a Burroughs realizando ejercicios empíricos con drogas, sexo y tal. Lo triste es que yo lo he hecho sin ni siquiera una  jodida cerveza en casa, en fin.

Etiquetas: Yonqui, drogas, Burroughs, Beat, literatura, norteamericana

Ésta misma mañana el equipo de MAME ha conseguido emular perfectamente éste juego al que tanto nos viciamos de niños, aunque ya eramos talludicos cuando salió. Y como sé que a mi cuñado (excuñao) le va a dar una alegría inmensa verlo en su recre lo posteo aquí. Yo ya lo he estado probando, hasta que la psicóloga del centro ha entrado a mi despacho y he estrellado mi coche contra una valla a la vez que minimizaba cinco o seis ventanas.

Creo que uno de los síntomas de los que nos acercamos a la treintena y de otros que la han pasado con creces es el de acercarnos a todos estos revival de nuestra infancia. Ahora abundan las camisetas de bollicao, se hacen remakes de series como el coche fantástico y no tengo ni un solo amigo que de vez en cuando no se eche una partidilla al Ghost and goblins, Street Figther o Super Pang.

Si quereis jugarlo podéis descargarlo aqui: http://rapidshare.com/files/115105286/Mame0125u1.exe.html

Es un parche realizado por PeterPunk del foro de www.marcianitos.org

Yo escuchaba mientras jugaba la vocecilla de algún mocoso detrás mío diciéndome "¿Te lo paso?, ¿Te lo paso?, ¿me dejas una vida?" Dios que tiempos. Muerte a la Xbox y la Ps3.

Etiquetas: Word, Rally, mame, marcianitos, emulado, roms

Que jodido es cuando a las cinco de la mañana, a punto de irte a casa, va alguno y pide esta canción.

Hale me voy a dormir que son casi las seis.

Etiquetas: Sabina, música, gardel

No tenía intención de permanecer ni un día más sobre el asfalto de Zaragoza, así que a pesar de los partes meteorológicos y de Pepe, que ayer llamó para decir que anulaba la excursión, que tenía exámenes esta semana, he decidido tras dar doscientas vueltas en el catre levantarme, coger la mochila e irme al Moncayo. Tras perderme con el coche un par de veces -manda cojones, como si no se viera desde la carretera- he llegado al Santuario sobre las diez y media. La subida no es difícil, no la voy a describir porque hay por internet cientos de descripciones de la ruta, en invierno con nieve supongo que tendrá su aquel, pero ahora no resulta nada complicada, la guía marcaba 1 hora y 45 minutos de ascensión y me la he pulido en 1 hora y 5´, eso sí, sudando como un verraco, si es que los verracos sudan, que creo que no. Y al llegar a la cima, además del famoso viento gélido de esta cumbre, ésta sorpresita, la bandera de la república. Había unos madrileños que me han hecho ésta foto, igualito que Carmen Maura en ¡Ay Carmela!. Se ve que a nuestros hemofílicos monarcas les pesa el culo para subir aquí arriba, así que en Zaragoza ya tenemos la República independiente de Torrero, la de Ikea y ahora se le une la República independiente del Moncayo. ¿Cuándo lo verán mis ojitos?

p.d: Por cierto, que faltaba la virgen del Pilar, a la que le iba a ofrecer mi sacrificio de la subida por ver si mañana echa una manito en forma de goles.

Si quieres escuchar ¡Ay Carmela! pulsa sobre el enlace.

Etiquetas: República, Moncayo, Ay, Carmela

El Zaragoza acaba de descender a segunda división, no tengo nada de ganas de hablar de ese tema, así que para ocupar la cabeza en otra cosa me he puesto a ordenar fotos del otro día en el moncayo. Cuelgo ésta porque me recuerda a un edificio que había en Praga que simbolizaba a dos bailarines el uno cogiendo al otro por detrás. En serio que no me he fumado nada, solo estoy muy jodido.

Javor, ésta para ti, ya que eres tú el penitente rebelde que se sale de la fila y me estropea el plano.

Por cierto si quereis ver buenas fotografías de verdad he colgado en enlaces el fotoblog de Vitxa, la pareja de una amiga mía.

Etiquetas: R., Zaragoza, Fotografía

Una de los inconvenientes de no tener cristales "climalit", ni persianas,  es que a las ocho de la mañana el barrendero  parece que este limpiando el salón en lugar de la calle, o que las dos chicas que quedan para ir al instituto en la puerta de mi casa parecen contarme a gritos, justo al lado de la cama, "lo bueno que esta el Manú, co". Hoy era un día de esos, así que nuevamente me he cogido la mochila y he ido al pirineo. Allí, tras perseguirla durante un buen rato, ésta preciosidad se ha dejado fotografiar.

El efecto mariposa hace referencia a la sensibilidad de las condiciones iniciales dentro de la teoría del caos. Es decir, que si una mariposa aletea sus alas,  digamos por ejemplo, en Alemania o en la calle Baltasar Gracián, aquí en la Magdalena se mueve un cierzo de la ostia. Y yo no tengo climalit.

Alguna cosa buena nos debía de traer la Expo además de las obras y el pseudo carril-bicil. Y ésta es una de ellas. Lila Downs es una cantante mexicana. Su madre es una indígena Mixteca y su padre un cineasta estadounidense de ahí que Lila emane en sus canciones influencias de ambas riveras de Río Grande. Estudió antropología y recupera en sus discos sonidos tradicionales de su país que adapta y reinventa. Tiene una gran voz, potente y seductora en la que abarca registros dispares  como el jazz latino, corridos, boleros, bossa nova y siempre se rodea de la iconografía de sus raíces cantando ya sea en ingles, castellano o en las lenguas nativas de su país. A veces recuerda a la genial Frida Khalo, de hecho colaboró en la banda sonora de la película sobre la vida de la pintora protagonizada y producida por  Salma Hayek. Siempre he adorado a Chavela Vargas, pero está viejita y las nuevas generaciones a las que musicalmente nos ha tocado vivir, ver y sufrir a niñas triunfitos necesitamos un referente musical como éste, un icono femenino de raza, orgullo y carácter como es Lila Downs. Estará en Zaragoza en el anfiteatro de la Expo el 26 de Julio. Por cierto, que en ese mismo lugar actuará el día 12 de septiembre Antony and the Jhonsons. Yo no me los pierdo.

El que sea de Fuentes Claras, o de cualquier pueblo con un pasado agrícola reconocerá ésta maquina. Es una aventadora, máquina  que, con un mecanismo de aspas, servía para limpiar de paja e impurezas el grano y la simiente. No tiene nada de especial, de hecho yo la foto la tenía desechada, pero en un foro que participo sobre fotografía digital ha gustado bastante y por eso la cuelgo, está postprocesada con una técnica que se llama HDR (high dynamic range) que otro día explicaré. Supongo que a ellos al ver ésta foto les pasará como a mi cuando veo una de un aborigen australiano.

Saludos

Etiquetas: aventadora, fotografía, hdr, fuentes, claras, Teruel

Creo que solo el director de la central nuclear de Chernobyl tiene peores vistas desde la ventana de su despacho que yo. La mía está situada justo enfrente de una cantera de arena. Lo que antes de la Expo era un montículo de tierra se ha convertido ahora en una montaña de dimensiones himalayescas. Pero de vez en cuando, al atardecer, el cielo en el horizonte toma el color de la foto que pueden ver. Entonces imagino que la ciudad esta ardiendo, y no vean como disfruto.

Etiquetas: Zaragoza, expo, fotografía, atardecer, puesta, de, sol.

Si no había suficientes razones para pasarse a Firefox acabo de descubrir una nueva. Se llama Firenes y es un add-on de éste programa que permite jugar a 2500 juegos de la Nes de Nintendo sin tener que descargar nada. Sólo requiere que tengamos el plugin de java instalado. Entre el youtube, los videos de Muchachada Nui, yonkis.com, etc, comienzo a tener claro que las causas de la crisis económica no se encuentran en el desmoronamiento de la venta de viviendas.

Nota subliminal: Pepito, ésto no tiene nada que ver con que las hojas estuvieran mal hechas. Estaba muy concentrado en la programación esa que tenía que entregar.

Etiquetas: Nintendo, emuladores, nes, mario, bros

Una deuda pagada: 

Tengo dos amigos a los que les preocupo bastante. Me preguntan cómo estoy, qué es lo que me ocurre. No les parece normal tanta melancolía en mi blog, que al fin y al cabo no es más que el eufemismo de cursilería.  A ellos dos les debo muchas cosas: varías noches de risas; un viaje hasta Madrid cantando como locos; los cinco días más divertidos de mi vida en aquel viaje a Roma, donde era incapaz de ver la carretera de tanto que me estaba riendo; jugar al despiste tras beber mucho champán; las cervezas de aquel martes que terminaron un miércoles a las once de la mañana; la Santa Compaña en el  bosque de Altafulla; las gradas de Soaso; un viaje a ninguna parte que nunca hicimos; e incluso un corazoncito roto después de una despedida de soltero.

Mi amiga tiene una honestidad que sólo conozco en mi abuela de ochenta y cuatro años,  y quizás por eso la admiro tanto. Supongo que  a las dos la vida les enseñó a ser prácticas en sus preferencias. A veces mantiene unos silencios largos, que te hacen darte cuenta de que cuando te atraviesa con su pragmatismo es porque las cosas las ha dicho con la cabeza, no con el corazón; y eso es un valor.

Un día le dije que opinaba de ella lo mismo que Audrey Hepburn de Cary Grant en Charada. La única diferencia es que la Hepburn se lo dijo susurrándoselo al oído; y yo se lo escribí en un poss-it que tardó meses en encontrar. Podría ser otras muchas mujeres: la Cass de Bukowski a la que todos amaban; Haydee Tamara junto al Che en Bolivia; Storni paseando descalza por la playa; Jean Seberg en "Al final de la escapada"; incluso una noche, en una traición Freudiana de mis sueños, fue Jessica Lange en "El cartero siempre llama dos veces", aunque como ella siempre me dice "Tú me respetas hasta en sueños." Podría ser todas esas mujeres, por separado o un conjunto de todas; pero siempre es ella misma y por eso la quiero tanto.

Mi amigo viene de un tiempo de espadas de madera; de comics del Capitán Trueno, Jabato y Taurus; de bolsas de Comansi llenas de vaqueros e Indios; de alacranes hirviéndose vivos dentro de un bote de cristal sobre una hoguera. Imagino que en aquel tiempo, con aquella edad y esa ingenuidad de la niñez, llevábamos el valor de la palabra dada por bandera. Y eso, veinte años después, es lo que caracteriza a mi amigo. Porque si hay algo que lo defina como tal son las palabras fidelidad y lealtad llevadas al extremo.

Si nos hubiera tocado vivir otras épocas me imagino compartiendo trinchera con él en Rocroi con los Tercios Viejos; o en Verdum, gaseado por los Alemanes, en la primera Guerra Mundial. Vive en una época complicada para alguien que, como él, escucha a Neil Young y a Gabinete Caligari; y  reconoce en el pasado de éste país la idiosincrasia de los que ahora vivimos en él. Tiene una cabeza privilegiada, no sólo por su tamaño de baturro noble, sino por lo vasta que es en conocimientos y aptitudes, pero nunca lo he visto hacer alarde de ello; ni intentar impresionar a nadie; ni hablar más de lo debido y siempre lo he respetado por eso. Ahora, tras su lucha contra la Wehrmacht está algo malherido, con rasguños en el corazón. Espero que pronto encuentre una nueva Sigrid que lo acompañe en sus aventuras y si no, todavía nos quedan carreteras por tomar, rutas 66, Memphis, Jonny Cash, Jailhouse Rock y todavía "seguimos hambrientos". 

Últimamente la vida nos ha vapuleado a los tres por caminos distintos. Llevamos un tiempo intentando que éstos converjan con alguna cena esporádica o alguna excursión por el campo. Hoy les he prometido escribir sobre ellos y no ser cursi. En lo primero he saldado mi deuda, pero en lo segundo se ha debido convertir en mi estilo. En serio que no me ocurre nada, quizás solo necesite hacer ese viaje a ninguna parte del que siempre hablamos y cantar juntos aquello de: 

Adiós muchachos, compañeros de mi vida, barra querida de aquellos tiempos......

Llevo un par de semanas escuchando sin parar ésta canción en el coche y no recordaba su título. Ésta noche por fin alguien me lo ha chivado al oírla en la salida del trabajo. La letra aquí. Definitivamente necesito ese viaje.

Conocí a Lidón hará unos diez años. Ya por entonces deseaba con todas sus fuerzas dedicarse al mundo de las artes y era buena, muy buena. Tuvimos un mini proyecto en común que nunca vio la luz, era un cuento para niños, yo puse el texto y ella las ilustraciones. Creo recordar que iba sobre un mago despistado o algo así. Solo pensar que algunos años después  JK Rowling se forró con Harry Potter hace que se me salten unas lágrimas como morcillas de Burgos.

Después por esas cosas que pasan nos fuimos perdiendo la pista. Ella siempre escribía en Navidad unas postales preciosas que construía ella misma, nos vimos en Madrid una vez que me dio por irme a una manifestación antiglobalización yo solo y donde, por cierto, la invité a los huevos fritos más caros que me he comido en mi vida. Y creo que esa fue la última vez que mantuvimos contacto.

Hoy viendo una página de ilustraciones gráficas me he acordado de ella y de esa historia de magos despistados; y el maravilloso google me ha puesto de nuevo tras su pista. Al final consiguió exponer, he visto por la red varias de sus exposiciones, óleos, grabados, fotografía, etc., creo también que, como todo artista Europeo, vivió en Londres, y ahora hace unas fotografías acojonantes,  que he descubierto en su blog, que rezuma su creatividad por todos los lados. Me he alegrado un montón de este reencuentro con mi memoria que me ha facilitado google y también porque ella cumpliera su sueño. Recuerden el nombre por si lo ven algún día en el MOMA de Nueva York.

Su blog:

http://www.lidonramos.blogspot.com

Los militares celebran la ayuda que prestaron a la ciudad contra los franceses en los sitios, sitiándonos de nuevo. Porque acabo de volver del centro y eso es lo que parece gracias al desfile que, con mucho honor y mucha fanfarria, van a hacernos el domingo para gozo y alborozo de los sufridos habitantes de la inmortal. Tengo que ir a coger el tren para ir al pueblo y a estas horas comienzo a temer que las entradas y salidas de la ciudad esten prohibidas y que el bastón de alcalde lo haya tomado una junta militar.

Me he acordado, volviendo, de Miguel Hernández, que es mi poeta preferido, por su bondad y su pureza; y cuya voz comprometida y hermosa acallaron  los firmes y solemnes pasos militares en una prisión Alicantina en el año 1942.

El tren de los Heridos

Silencio que naufraga en el silencio
de las bocas cerradas de la noche.
No cesa de callar ni atravesado.
Habla el lenguaje ahogado de los muertos.

Silencio.

Abre caminos de algodón profundo,
amordaza las ruedas, los relojes,
detén la voz del mar, de la paloma:
emociona la noche de los sueños.

Silencio.

El tren lluvioso de la sangre suelta,
el frágil tren de los que se desangran,
el silencioso, el doloroso, el pálido,
el tren callado de los sufrimientos.

Silencio.

Tren de la palidez mortal que asciende:
la palidez reviste las cabezas,
el ¡ay! la voz, el corazón la tierra,
el corazón de los que malhirieron.

Silencio.

Van derramando piernas, brazos, ojos,
van arrojando por el tren pedazos.
Pasan dejando rastros de amargura,
otra vía láctea de estelares miembros.

Silencio.

Ronco tren desmayado, envejecido:
agoniza el carbón, suspira el humo
y, maternal, la máquina suspira,
avanza como un largo desaliento.

Silencio.

Detenerse quisiera bajo un túnel
la larga madre, sollozar tendida.
No hay estaciones donde detenerse,
si no es el hospital, si no es el pecho.

Silencio.

Para vivir, con un pedazo basta:
en un rincón de carne cabe un hombre.
Un dedo solo, un solo trozo de ala
alza el vuelo total de todo un cuerpo.

Silencio.

Detened ese tren agonizante
que nunca acaba de cruzar la noche.
Y se queda descalzo hasta el caballo,
y enarena los cascos y el aliento.

EL HOMBRE ACECHA
(1937-1939)

Etiquetas: Miguel, Hernández, poesía, antimilitarismo, desfile