Lucha de gigantes.

 

 

"Bien parece, respondió Don Quijote, que no estás cursado en esto de las aventuras; ellos son gigantes, y si tienes miedo quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla. Y diciendo esto, dio de espuelas a su caballo Rocinante, sin atender a las voces que su escudero Sancho le daba, advirtiéndole que sin duda alguna eran molinos de viento, y no gigantes aquellos que iba a acometer"

 

*La canción es Lucha de Gigantes, de Nacha Pop y rescatada por Antonio Vega.

OM RATNASAMBHAVA TRAM

Se acabó, hoy finaliza mi pase de prensa para visitar la expo.  Vuelvo a ser un tipo normal, dejo de resultar interesante.

Eso sí, esto también tiene una cosa buena, no volveré a ver un audiovisual con trinar de pájaros y sonido de cascadas. Como volviera a ver uno juro que mataba.

Mi opinión del evento es que ha dejado en la ciudad una zona con un entorno arquitectónico impresionante, los espectáculos callejeros, así como el ambiente de la gente eran notables, pero el interior de los pabellones deja mucho que desear y ese tufillo a moralina y a niños ser buenos que ha hecho todo un lobby que no se carácteriza ni mucho menos por éste mensaje....... Eso sí, a la gente parecía darle igual, todo el mundo se afota y se sorprende con cualquier columna de cartón piedra.

En fin, que en el fondo me da pena acabar esto.

*EL mantra del título del post se utiliza para disolver tu orgullo, la exageración de las propias cualidades y menosprecio de las cualidades de los demás.

Ismaël Lo

Ismael Lo es un músico y pintor nacido en Niger pero criado en Senegal. De origen muy humilde se ha convertido en uno de los referentes de la música del continente africano, apareciendo uno de sus temas en la oscarizada "Todo sobre mi madre"

Spok frevo orquesta.

Trombonista de la Spok Frevo Orquesta, proveniente de Brasil que actuaban ayer en la plaza de Aragón de la expo. Probando la cámara que me han prestado, a 800 ISO ya se nota bastante el ruido como se puede ver en la foto. Además está muy encajonada, pero la verdad es que tengo muy pocas fotos salvables de estos dos días.

*El Frevo es un género brasileño que esta Big Band ha readaptado abriéndolo a sonidos de jazz por lo que he leido sobre ellos. Lo cierto es que fue un buen concierto.

Magdalena.

Llevaba tiempo queriendo plagiarle esta foto a Macarena. La suya es bastante mejor, se puede ver en El Rincón del Crápula donde tiene otras dos panorámicas del barrio espectaculares. Hoy había nubes y me he lanzado a ello, sin su éxito. El caso es que me parece  de lo más representativo del barrio: grafitis, historia, andamios y ha faltado algún gitanico por ahí para darle el toque multicultural.

Tibi dabo.

"Otra vez le llevó el diablo a un monte muy alto, y le mostró todos los reinos del mundo y la gloria de ellos, y le dijo: Todo esto te daré, si postrado me adorares. Entonces Jesús le dijo: Vete, Satanás, porque escrito está: Al Señor tu Dios adorarás, y a él sólo servirás. El diablo entonces le dejó; y he aquí vinieron ángeles y le servían" (Mateo 4:8-11).

Lo reconozco, he sucumbido. Los fastos, los oropeles, las luces, los audiovisuales, éste pase de prensa que me permite entrar, sin esperar ni un minuto en la fila, a todos los pabellones. "Pase por la zona vip, me decían", el pueblo llano, los mundanos, que llevaban horas bajo el abrasador sol no se quejaban, me miraban con admiración, lleva una cámara y tiene un pase de prensa: famoso o cercano a famosos; y yo me sentía importante, como un Jimenez-Losantos de Teruel si éste no fuera ya de allí.

Me las trago, me trago todas mis palabras, aquellas de "a mí no me pillareis en ese FITUR", me las como a palo seco, con sus preposiciones, su verbo, su tilde, su lo que sea. Me las meriendo con patatas y sin rechistar.

Quiero volver, quiero que me llamen señor de nuevo, quiero entrar sin hacer cola, quiero sentirme un amigo de los famosos, quiero ver todas sus luces, sus fluvis, su olor a sección de comidas del mundo del mercadona, quiero ver todos los pases de video, quiero escuchar otras músicas, quiero atravesar de nuevo una puerta VIP, quiero abrazar y besar a todas las azafatas.

"A ti te daré toda esta potestad, y la gloria de ellos; porque a mí me ha sido entregada, y a quien quiero la doy. Si tú postrado me adorares, todos serán tuyos." (Lucas 4:6, 7).

 *Un abrazo a Teresa y su marido Víctor, Ramón y Manuel del Circulo Fotográfico de Aragón, que han hecho de cicerones y se han portado estupendamente conmigo.

Estrellas, Charlie Parker

Haciendo el canelo con el Photoshop y unas fotos que tenía de unos músicos callejeros que suelen actuar por El Tubo de Zaragoza. La banda sonora estoy intentando que la ponga Charlie Parker, pero no sé por qué mi blog últimamente no dejar que ponga música solo videos. Bueno si les apetece escuchar una preciosa canción de éste saxofonista y no aparece el reproductor debajo de estas letras pulsen aquí. La canción es Loverman.

 

 

Always in my mind.

A Priscilla:

Maybe I didn´t love you
Quite as often as I could have
Little things I should have said and done
I just never took the time

You were always on my mind

 

Days with my father

Philip Toledano es un fotógrafo Newyorkino que trabaja en el mundo publicitario, pero en su página web se puede encontrar éste reportaje, llamado Days with my father, sobre la cotidianeidad de la vida de su anciano y viudo padre, aquejado de una enfermedad que le bloquea la memoria a corto plazo.

Es de una belleza y de una sensibilidad estremecedora.

Via:  foto.microsiervos

 

El lado oscuro del corazón

Una de las mejores películas que he visto nunca, con permiso de Paco Martinez Soria.

Llorar a lágrima viva

Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.

Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.

Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

 

Oliverio Girondo, creo que está en el libro 20 poemas de amor para ser leidos en un tranvía y otras calcamonías.

La nausea

 

Hubo un tiempo -existencialista imagino- en el que me dio por escribir poesía. Tenía veinte años y cosas de haber leído un par de libros de Sartre y aquello de "es atroz- si existo es porque me horroriza existir. Yo, yo me saco de la nada a la que aspiro, el odio, el asco de existir son otras tantas maneras de hacerme existir, de hundirme en la existencia" que escribió el francés en "La nausea".

Escribí una veintena de poemas e incluso inicié una novela motivado por el afán de impresionar a una chica de la que andaba enamorado. Hará como unos cinco o seis años que no escribo nada, supongo que decidí que aquello no era lo mío.

Llevo una temporada en la que el existencialismo se ha instalado de nuevo en mí, es como una nueva edad del pavo, y en una noche como esta uno se pregunta qué hace un tipo de 29 años bebiendo sólo en casa en una noche de verano. Hace días que pienso en cerrar a lo grande la década, cumplo los treinta en febrero e imagino que es una de esas crisis. EL viaje a Marruecos proyectado para octubre se me hace insuficiente para enterrar a Sartre y los fantasmas de la soledad. He estado mirando viajes: Nepal, Guatemala, Nueva York.... Pero siempre me ocurre lo mismo, uno se atemoriza ante la perspectiva de un viaje en solitario, porque no es más que un bucle extensivo (me acabo de inventar este palabro), quiero decir que sería extender esta cena solitaria a base de una lata de calamares y una botella de rioja, regalo de dos chicas italianas del Hospitality Club la semana pasada, en el piso de la Magdalena a un hotel de cinco dólares en Katmandú.

 

¿Cómo no acusarnos de ser cómplices de atraco a mano armada?

Don´t get me wrong, y el teléfono que no suena.

Y el astracán de tu piel salada

que me aprieta la garganta,

que me ahoga y me obliga a buscar el aíre en tus besos.

Y el miedo de existir, o "la nausea",

cuando el sol proyecta en el asfalto sombras desconocidas

mientras yo espero encontrar la tuya más alargada

dirigiéndose a mí.

Y cubrirme con tus brazos

Y luchar con tus muslos

Y mendigar la luz de tus ojos.

 

*Éste era uno de aquellos poemas de esos años.

Federico García Lorca.

Entre el día de ayer y hoy, los historiadores no se ponen de acuerdo, se han cumplido 72 años del fusilamiento de Federico García Lorca en Vizar en 1936. Como recuerdo un poema dedicado por Alberti a Federico.

 A FEDERICO GARCÍA LORCA

Sal tú, bebiendo campos y ciudades,
en largo ciervo de agua convertido,
hacia el mar de las albas claridades,
del martín-pescador mecido nido;

que yo saldré a esperarte, amortecido,
hecho junco, a las altas soledades,
herido por el aire y requerido
por tu voz, sola entre las tempestades.

Deja que escriba, débil junco frío,
mi nombre en esas aguas corredoras,
que el viento llama, solitario, río.

Disuelto ya en tu nieve el nombre mío,
vuélvete a tus montañas trepadoras,
ciervo de espuma, rey del monterío.

Rafael Alberti (1924)

*En el video sale Lola Flores recitando "Requiem por Federico" de Rafael de León he estado dudando entre poner ese o Romancero Sonambulo cantado por Ana Belen, Manzanita, Lola Flores, Lole y Manuel...., pero éste de Lola FLores pone los pelos de punta.

 

Josef Koudelka

Tengo varios amigos que están o han estado estos días por Praga, la ciudad a la que un vegetariano no debe viajar jamás, el caso es que esta foto lejos de ser una obra de arte es bastante curiosa. Está tomada por uno de los fotógrafos europeos más importantes y laureados, Josef Koudelka, y muestra la hora exacta en que los tanques del Pacto de Varsovia tomaban la ciudad en el año 1968 en la denominada "Primavera de Praga"

Por cierto Sabina habló de esto y de las cosas pasadas aquel año en la canción 1968 del disco Inventario

The Who

The Who es, junto a la CCR, una de mis bandas favoritas. Formada en Londres en el año 1962 estaba compuesta por Roger Daltrey (voz), Pete Townshend (guitarra), John Entwistle (bajo) y Keith Moon (batería), sólo los dos primeros siguen vivos, en la línea vamos.

The Who es considerada como una de las bandas más influyentes de la historia del rock, famosos por sus espectaculares directos, Townshend haciendo los molinillos y al finalizar el concierto la destrucción de todos los instrumentos los encumbra como unos de los mejores en los directos. 

The Who editaron dos Opera Rock, Tommy y Quadrophenia, ambas llevadas al cine. Ésta última narra los conflictos entre los mod y los rockers en los años sesenta. 

*La foto es de esta misma mañana, tomada desde el coche de camino al trabajo. El de la moto es Edu, compañero de curro.

Fuentes Claras

Hasta ahora no había hablado del que es mi pueblo así que creo que ya toca. Fuentes Claras es un municipio de la provincia de Teruel, rondará los seiscientos y pico habitantes. De clima extremo en invierno, con largas y duras heladas, habiéndose alcanzado temperaturas inferiores a los menos 30 grados, yo lo máximo que viví fueron -24 y no es nada agradable, y caluroso en verano como debe de ser en una tierra bien jodida de habitar. 

Respecto a la cuestión climática he notado que recorre en las gentes del lugar cierto espíritu pro cambio climático (y eso que en un estudio de nuestros próceres de la DGA dedujeron que en zonas rurales como esta es donde más se recicla y más conciencia ecológica existe) el caso es que creo que a más de uno no le importaría vivir inviernos menos duros y principios de verano más primaverales  como lleva ocurriendo los últimos tres o cuatro años,  incluso a alguno no le importaría tener la playa en Santa Eulalia del Campo a treinta km del pueblo.

Aunque para ser justos con la climatología debo decir que gracias a ella podemos disfrutar de dos cosas. A saber: un cutis más fino y el embutido del cerdo que se cría en casi todas las casas. Esto último es símbolo de identidad de cada una de las familias del pueblo, gusta agasajar con estas viandas a los invitados forasteros, por lo menos a mí y a mi familia, y yo siempre me he preguntado el por qué la longaniza que hace la madre de Camorra es la mejor de todo el pueblo.

 Aunque para día especial en estos asuntos porcinos estaba EL DÍA DE LA CONSERVA, así en mayúsculas. Uno llegaba del colegio a las cinco de la tarde y  unos metros antes de llegar a casa podía oler las costillas, la longaniza y el lomo friéndose con cabezas de ajos para luego ser guardados en grandes tinajas llenas de aceite para servir de alimento el resto del año, ¡alegría para el paladar!. Mientras mi madre freía y mi padre cortaba de fuertes hachazos el costillar del cerdo (pido perdón a la ministra Bibiana, pero en los pueblos y en mi casa aun se ordenan así las cosas) yo esperaba con medía barra de pan a que aquello fuera saliendo del aceite. ¡Que colesterol más nostálgico dios mío!.

En Fuentes Claras tengo todo lo que necesito, campos hasta donde me alcanza la vista, mi familia, mi perra, amigos, un bar con la cerveza a 90 céntimos de euro donde hablar de cosas triviales, el pan a 60 céntimos, tres o cuatro fiestas enormes a lo largo del año y sobre todo muchos recuerdos: Un traumatismo craneoencefálico y el cúbito y el radio del brazo izquierdo soldados desde los cuatro años cuando me caí en el lavadero huyendo de los cabezudos en fiestas; mi perra lobita que la atropelló el tren; una cometa traída por mi tío desde Barcelona volando en la puerta de casa en una de esas comidas familiares que a mí me alucinaban de tanta gente que creía que había; tres puntos en la ceja izquierda; una noche de reyes en la que dejaron un cinexin en la ventana de casa (por entonces se podían dejar cosas de valor en las ventanas sin miedo a que desaparecieran); una batalla de nieve en la que debimos participar todos los varones en edad de incorporación a filas que nos encontrábamos en el pueblo aquellas navidades, es decir, desde los 15 hasta los cuarenta y tantos yo vi a gente lanzándose bolas, en una competición que se nos fue de las manos y en la que los respectivos Estados Mayores de la Defensa de cada bando decidieron que el ejercito ganador sería aquel que consiguiera sacar de los límites del pueblo al otro, y se cumplió;  partidos de fútbol sala en los campeonatos de verano cuando aun podía moverme ágil y rápido; volver de las fiestas de los pueblos andando por el camino; muchos años de peña en los Vikingos;  unos besos robados después de la charanga de fiestas; bastantes horas de monte con mi perra luna; los madrugones para ir a coger azafrán; y sobre todo me quedo con los amaneceres del mes de noviembre, cuando las tierras de los campos son removidas por los tractores para prepararlas para la siembra y la tierra es de color cobrizo y hay una luz azul tenue en esas mañanas de sol de éste mes y el cielo es cruzado por enormes y ruidosas grullas en formación que se dirigen desde los dormideros en la laguna de Gallocanta hasta los campos de maíz recién cosechado donde alimentarse. Juro que me encanta, por algo nunca cojo las vacaciones en verano y siempre lo hago en octubre y noviembre. 

*La foto es del pueblo el miércoles pasado, era un día despejado pero éste grupo de nubes cubría únicamente  los límites del pueblo justo cuando el sol se ocultaba por los límites de Castilla. Para los santo tomasistas el cielo no está tratado, solo tiene una capa de ajustes de niveles, pero esa luz rojiza es la que había y esas nubes son las que había.

Por cierto, un día leí manuscrito un poema de una tal Guillermo Urbizu Valero sobre Fuentes Claras, también vi una columna preciosa sobre el pueblo de éste señor en el Heraldo de Aragón, tanto el poema como la columna las perdí, así que si alguien tiene conocimiento de alguna de estas dos cosas le estaría muy agradecido.

Veo a los muchachos del verano en su ruina.

"Veo a los muchachos del verano en su ruina
convertir en eriales los dorados rastrojos,
desdeñar las cosechas y congelar los suelos;
y allí, en su ardor, el invernal diluvio
de amores escarchados, persiguen a las niñas,
y echan en sus mareas los sacos de manzanas."

Fragmento del poema Veo a los muchachos del Verano del Gran Maldito Dylan Thomas.

La foto es de unos campos de cebada entre el pueblo de Fuentes Claras y Calamocha.

Estación de Delicias.

Haciendo pruebas con la cámara que me prestaron. Tomar ésta en el interior de la estación de trenes de la sitiada Inmortal me costo ser identificado por la PN y unas cuantas preguntas. Yo puedo comprenderlos, pero la cámara no era precisamente discreta, vamos que si yo fuera un terrorista procuraría llevar una de esas ultracompactas de bolsillo. Por cierto, definitivamente me pillo la reflex y eso que de los tres objetivos, dos no tengo ni idea de para qué usarlos, pero eso de hacer una foto y que no tenga ruido mola mucho.

Marta

Hoy es el cumpleaños de Marta. Lo que yo podría decir de ella lo dijo Alfonsina Storni en éste poema hace muchos años.

"Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares....."

Alma desnuda, Alfonsina Storni.

*La foto se la tome en el puerto de Getaria. ¡Felicidades!

Los juegos de la infamia.

El Barón de Coubertain ideó los juegos olímpicos como una unión de paz entre los pueblos. En el código ético del comité olímpico se pueden leer frases como ésta: "el espíritu del humanismo, la fraternidad y el respeto a los individuos que inspira el ideal olímpico". Nada más antagónico del humanismo que el gobierno chino y su régimen ¿comunista?. Pero lo verdaderamente vergonzoso es la falta de conciencia ética de los países y las federaciones deportivas, así como de los deportistas. Que ninguno de ellos, entre los cientos que participan, sea capaz de alzar una voz, con todo el poder mediático que éstas tienen, por la defensa de los derechos humanos en ese país es incomprensible. Porque sólo ellos podían hacerlo y el deporte aquí es igual que el poema de Celaya "La poesía es un arma cargada de futuro"

"Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse."

*La foto es "Tank Man" del fotógrafo estadounidense Charlie Cole y muestra un hombre anónimo parado frente a una fila de tanques el 5 de julio de 1989 en la plaza de Tiannamen. La noche anterior el ejercito chino entró en la citada plaza disparando a bocajarro contra las manifestaciones de estudiantes y pasando con los carros de combate sobre ellos, incluso sobre las tiendas de campaña ocupadas por manifestantes. Pese a la censura se estima que hubo entre 2000 y 3000 estudiantes asesinados.

Puedes oír la versión que hizo Paco Ibañez en el teatro Olympia de París en el año 1969 del poema de Celaya aquí.

Everybody´s goes to Rick´s

Everybody´s goes to Rick´s  se llamaba una obra teatral no estrenada en la que se basó Curtiz para dirigir Casablanca. El Rick´s Café Americain era el bar donde Humprey Bogart nunca dijo aquello de "tocala otra vez, Sam" aunque sí que dice otra frase célebre "Here´s looking at you kid" mientras apura una copa de coctel. El barman del Rick´s se llama Sascha, actor Ruso y compañero de copas de Bogart, al que en la película asigna el papel de guardaespaldas en la casa de Ivonne.

En otro bar en el año 1964 James Bond pedía un Martini agitado, pero no revuelto al barman, en la novela Casino Royal de Ian Fleming  y en el Café de Doña Rosa la vida de los ciudadanos del Madrid de la postguerra transcurría tediosa mientras liaban cigarrillos sobre lápidas del cementerio en "La colmena" de Cela.

Quiero decir con esto, que todos tenemos, o deberíamos tener un Rick´s Café y un Sascha. Yo tuve el mío, bueno la tuvimos unos cuantos. Siempre fue nuestra camarera preferida, pasamos jueves eternos borrachos, acodados en la barra, adorando sus blusas con escotes infinitos en la espalda. Y cuando ya, a punto de cerrar, nos invitaba a unos chupitos, siempre hacía que sonará en el bar "Malagueña Salerosa" de los Chingon y todos aullábamos abrazados aquello de "que bonitos ojos tienes, bajo de esas dos cejas". Las navidades pasadas al acercarnos a la barra vimos que no estaba y preguntamos por ella. "Se marchó" fue la escueta respuesta. Así sin más, sin un hasta luego muchachos, ni un barra querida de aquellos tiempos. Pedí el libro de reclamaciones y rellené unas cuantas hojas. nos habiamos quedado  huérfanos de espaldas que admirar, de canciones que destrozar y de amores por confesar.

Anoche volvimos a encontrarla, en el mismo lugar de siempre, pero al otro lado de la barra. Ahora es fotógrafa, cubre las giras latinoamericanas de un conocido grupo de música, no es mal cambio con respecto a lo anterior, pero nosotros tenemos nuestra orfandad muy reciente como para alegrarnos demasiado. Bebimos juntos, conversamos sobre sus fotos, que ahora se muestran en el bar y cuando le dije que tenía previsto comprarme una reflex pero que nunca había probado una ella me dijo que esperara un momento y se marchó, volvió de casa con una mochila con su reflex y tres objetivos, me dijo que me la quedará tres semanas y la probara. Yo le decía que no podía, que es mucho dinero, y que sí se fiaba de mí  -todo esto mientras sujetaba un tamron 18-200 tambaleándome en la banqueta- ella me miró y entendí que cinco años sirviéndome casi todos los jueves havana 7 con limón me han convertido en un tipo de fiar. 

Es un gesto que poca gente tendría, por eso se convirtió en nuestra Cass, por eso Bogart encomendó a Sascha que protegiera a Ivonne. Al final terminé la noche en el bar con las persianas bajadas y  compartiendo la última copa con todos los camareros, y es que sí, al final es cierto, Todo el mundo va al Rick´s.