¡Teruel Existe!

 

Yo es que me meo, son los mejores. (¿otro video que sólo hace gracia a los chicos?)

Serie "Anayet" en el fotoblog.

Pues después de mucho relax, una noche de frio intenso y cierto dolor de rodillas puedo decir que a día de hoy el color de mi piel parece el de un pastor nómada Mongol y que tengo una nueva serie en el fotoblog. Se trata de una serie de fotografías tomadas en un atardecer desde los Ibones de Anayet. Como siempre la primera que sale es la última que he posteado. Aviso que esta serie irá apareciendo despacio porque voy hasta arriba de cosas.

Salud.

La dirección es http://www.picheto.es

 

El último aragones vivo.

10 minutos de risas aseguradas. Hay que verlo hasta el final sobre todo.

Besos

Uno de los mejores finales de la historia del Cine, en este pedazo de película que nunca me cansaré de ver.

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Gabriela Mistral. Besos. Aquí completo.

Corazón Coraza.

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

*En el hielo, como en la mayoría de los sólidos, las moléculas se acomodan en una formación ordenada. Sin embargo, dependiendo de las condiciones de presión y temperatura, es posible que adopten diferentes formas de ordenarse. Todas estas formas de hielo tienen estructuras más compactas (diferentes formas de un elemento existentes en el mismo estado físico), o sea que se forman varias modificaciones alotrópicas o alótropos.

En las condiciones terrestres y durante el invierno es frecuente agregar sal al hielo para que se funda. De hecho, lo que se funde no es el hielo, sino un compuesto de hielo y sal llamado "eutéctico". Cuando la sal NaCl (Na⁺, Cl^–) entra en contacto con el hielo, los iones se arreglan alrededor de las moléculas de agua, que son polares (H₂^δ+, O^δ–) y viene a formar un compuesto (H₂O).(NaCl) . Para este rearreglo hacen falta solamente unos pequeños movimientos de átomos, y se hace por lo tanto en fase sólida.

 

Serie "Los Penitentes" en mi fotoblog

No hago mucha publicidad de mi fotoblog, asi me va, pero bueno como aquí ya no suelo colgar fotos, que sepaís que una vez finalizada la serie de Guinea (hay más pero ya me cansaba) he comenzado una serie sobre una fiesta tradicional que hay en mi pueblo (Fuentes Claras, Teruel) que allí llaman los penitentes y se realiza el segundo domingo de Mayo. Según cuentan se peregrinó en penitencia hasta Villalba de los Morales para rogar el fin de una de las pestes que asoló el país en el S XV o XVI, cosas de la ciencia vamos. Le he dado un toque de fotografía antigua, porque es lo que me pedían el cuerpo y las fotos, y porque como conozco a todo el mundo y todos los paisajes se me hacía raro verlos tal cual. Sé que a Teresa esto le recordará a la Rodero, pero ya me gustaría a mi ya.

Por cierto que cada día tengo más claro que lo mío es la fotografía social, es donde mejor me desenvuelvo y donde más atino. Los paisajes me gustan, pero no tengo ni tiempo, ni en ocasiones ganas de buscar localizaciones, además que requieren dedicarle más tiempo al procesado y ser más fino, la arquitectónica no tengo ni idea, soy incapaz de ver en terminos de lineas compositivas, la minimalista me encanta, pero mi cerebro es incapaz de verla en la naturaleza, luego cuando veo fotos de otros es de lo que más me gusta, pero yo no sé, y lo social parece ser que es lo que más me conmueve, porque ahí si que suelo ver las escenas y afotarlas, además no requieres postprocesado salvo pasarlas a blanco y negro que queda muy dramático y muy profesional, pero que es rápido de narices.

He colgado más en el grupo de Fuentes Claras del feisbuk (sí yo también caí), lo digo por si alguno del pueblo entrá por aquí, que ya lo dudo, para que lo sepa.

http://www.picheto.es

Ser parcial.

Pues ya se confirmó, Benedetti ha muerto a los ochenta y ocho años. Ya lo dijé, hay gente que lo critica diciendo que su poesía es simplona, pero yo que no puedo entender nada en esta vida sin tomar posición soy de la cuerda de Gabriel Celaya en "La poesía es un arma cargada de futuro" cuando decía eso de:

"Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse."

y Benedetti, como narra en el poema que sigue siempre tomo partido, por los pobres y los desfavorecidos y azotó con su verso a los torturadores, a los verdugos, a los tiranos y a los imperialistas y eso me pone cachondo.

SOY UN CASO PERDIDO

Por fin un crítico sagaz reveló
(ya sabía yo que iban a descubrirlo)
que en mis cuentos soy parcial
y tangencialmente me exhorta
a que asuma la neutralidad
como cualquier intelectual que se respete

creo que tiene razón
soy parcial
de esto no cabe duda
más aún yo diría que un parcial irrescatable
caso perdido en fin
ya que por más esfuerzos que haga
nunca podré llegar a ser neutral

en varios países de este continente
especialistas destacados
han hecho lo posible y lo imposible
por curarme de la parcialidad
por ejemplo en la biblioteca nacional de mi país
ordenaron el expurgo parcial
de mis libros parciales
en argentina me dieron cuartenta y ocho horas
(y si no me mataban) para que me fuera
con mi parcialidad a cuestas
por último en perú incomunicaron mi parcialidad
y a mi me deportaron

de haber sido neutral
no habria necesitado
esas terapias intensivas
pero qué voy a hacerle
soy parcial
incurablemente parcial
y aunque pueda sonar un poco extraño
totalmente
parcial

ya sé
eso significa que no podré aspirar
a tantísimos honores y reputaciones
y preces y dignidades
que el mundo reserva para los intelectuales
que se respeten
es decir para los neutrales
con un agravante
como cada vez hay menos neutrales
las distinciones se reparten
entre poquísimos

después de todo y a partir
de mis confesadas limitaciones
debo reconocer que a esos pocos neutrales
les tengo cierta admiración
o mejor les reservo cierto asombro
ya que en realidad se precisa un temple de acero
para mantenerse neutral ante episodios como
girón
tlatelolco
trelew
pando
la moneda

es claro que uno
y quizá sea esto lo que quería decirme el crítico
podría ser parcial en la vida privada
y neutral en las bellas letras
digamos indignarse contra pinochet
durante el insomnio
y escribir cuentos diurnos
sobre la atlántida

no es mala idea
y claro
tiene la ventaja
de que por un lado
uno tiene conflictos de conciencia
y eso siempre representa
un buen nutrimeto para el arte
y por otro no deja flancos para que lo vapulee
la prensa burguesa y/o neutral

no es mala idea
pero
ya me veo descubriendo o imaginando
en el continente sumergido
la existencia de oprimidos y opresores
parciales y neutrales
torturados y verdugos
o sea la misma pelotera
cuba sí yanquis no
de los continentes no sumergidos

de manera que
como parece que no tengo remedio
y estoy definitivamente perdido
para la fructuosa neutralidad
lo más probable es que siga escribiendo
cuentos no neutrales
y poemas y ensayos y canciones y novelas
no neutrales
pero advierto que será así
aunque no traten de torturas y cárceles
u otros tópicos que al parecer
resultan insoportables a los neutros

será así aunque traten de mariposas y nubes
y duendes y pescaditos.

Mario Benedetti.

*He puesto el video de Serrat porque es una rareza, pero la versión es de Paco Ibañez y la verdad es que la canta mejor que Serrat y su versión en el Olimpya de París es de las que ponen los pelos de punta.

Una vida

Copio este texto de Rosa Montero en El Pais, porque me ha removido bastante:

Una vida

Un cabrilleo de agua y sol en el mar, o quizá en una piscina.  El  cuerpo caliente y esponjoso como pan recién hecho.
Sombras en la noche, una pesadilla. Las manos de tu madre encendiendo el mundo, disolviendo los monstruos. Ordenando las cosas.

Carreras jadeantes, frenéticas risas, juegos de niñez en patios retumbantes.

Melancolía aguda de lo aún no vivido. Intuición adolescente del resto de tu vida. Deliciosa tristeza.

La carne, un tesoro. El vertiginoso misterio de los cuerpos. El amor estallando como una supernova y dejándote ciego.

Y también el desamor: un agujero.

Una noche de agosto en pleno campo, un alboroto de cigarras, una luna llena de color naranja que parece el decorado de un teatrillo japonés, el tiempo por una vez piadosamente detenido. La plenitud, que siempre es sencilla.

Mirar a un amigo, mirar a tu amante y ver en sus ojos el pasado común. Contemplarte en los otros como en un espejo.

La serenidad que llega tras las lágrimas. Y también todas las risas compartidas, los momentos de juego, las carcajadas dichosas.

Todos los libros leídos, las músicas gozadas, los besos recibidos. Y una conversación una tarde de invierno comiendo chocolate frente a la chimenea.

La alegría de vivir. Y la fugaz y espléndida belleza.

Una noche de angustia. Intuición de la muerte. Una mano en la tuya. La cama es una balsa en mitad del naufragio.

Una novela leída al lado del lecho de un enfermo mientras llueve.

Torbellinos de polvo en un rayo de sol, un universo ínfimo.

Un cabrilleo de agua. El último chispazo.

Esta poca cosa, o esta enormidad, es una vida.

I si canto trist

Nombra Pili A. a Lluis Llach sin saber que es uno de mis artistas preferidos, y al que si no cambia de opinión, jamás veré actuar. La canción del video se la dedico a Roser, que no sé si aun lee esto,  porque estuvimos un buen rato allí en Guinea intentando recordarla sin lograrlo después de que yo le diera la tabarra toda una mañana con canciones de Raimon y L´staca y porque sirvió de banda sonora a una película que debería ser obligatoria en los colegios y la única que después de E.T con cinco años a mi me ha hecho llorar a moco tendido. "Salvador"

Benedetti se muere

Hoy es uno de esos días en los que uno desearía no haberse despertado, o mejor no haberse acostado, o uno desearía seguir en África, donde vivía un sueño utópico de regreso a los días de la infancia y donde no tenía móviles, ni telediarios, ni jefes, ni calentadores de agua que reventaran y te dejaran el suelo de la cocina como una fuente de la expo.

Porque anoche me acosté pensando que los kilómetros y el tiempo son fronteras infranqueables .Y me dormí con la muerte de la poetisa Idea Vilariño y hoy me ha despertado el monótono soniquete de una gota de agua sobre el charquito que llevaba horas produciendo en mi cocina y cuando por fin lo he medio solucionado, improperios y maldiciones mediante, he confirmado en las noticias lo que llevaba tiempo sospechando, que Benedetti se muere.

Creo recordar que el primer libro de poesía que compré era de Angel Petisme, pero con quien de verdad me enganché a la poesía y quien más me conmovió fue Benedetti. Una amiga siempre me dice que tiene una escritura fácil y simplona, pero a mí me da igual, porque la mayoría de sus poemas me remueven el corazón y la conciencia y porque hará unos 6 años, en el mes de Julio, recité a coro junto a miles de Cubanos su "Padre Nuestro Latinoamericano" en la Plaza de La Revolución en La Habana.

Y hoy, en sus horas postremas, me acuerdo de su poema "Cuando éramos niños" y le deseo que la parca le dé una tregua.

CUANDO ÉRAMOS NIÑOS

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era un océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en los cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

*Iba a poner un video de Benedetti recitando en la genial y subrealista película "El lado oscuro del corazón", pero, cosas del youtube,he encontrado el video de Hector Quintero recitando en La Habana el "El padre nuestro latinoamericano" y allí, entre el público, emocionado, estaba yo, con José Martí al frente y la escultura del Che en el edificio ministerial detrás. Y hoy al verlo me he vuelto a emocionar.

 

La herida

Ya está, ya regresé. He vuelto a España, donde todo es ordenado, sigue unos cánones y estoy de nuevo en el lugar en el que tenemos la imperiosa necesidad de pensar cada segundo en qué vamos a ocupar nuestro tiempo. 

Me resulta difícil ahora hablar de Guinea, todo está demasiado fresco y cercano, los sonidos, los sabores, los colores, todos los recuerdos hacen que la realidad que ahora pisan mis pies sea demasiado cruel. 

Dijo el escritor bosnio Ivo Andric que el recuerdo de Bosnia le acompañaría siempre, como una herida. Así siento yo ahora Africa y Guinea, como una herida que se abrió en mi conciencia y por la que emanan uno a uno todas las imágenes que retengo: 

Atravesar los caminos embarrados de la selva, los poblados incrustados, llenos de niños que corrían desnudos saludándonos y enviándoos sonrisas. El viaje en Cayuco hasta la idílica Corisco; los días de coco y pescado; la cena libanesa y la noche en el mar con la extraña y cautivadora atracción de un horizonte iluminado por las llamas de las plataformas petrolíferas; la hija de Gabriel, que el VIH consume tumbada sobre unas tablas sin recibir ninguna atención, porque simplemente no existe para ellos; los colegios llenos de sonrisas y vacíos de material; los hombres borrachos tras recibir su paga semanal, las mujeres del coro de la iglesia que nos invitaron a cervezas y nos pusieron nombres Fang y nos llamaron hermanos cuando ya el alcohol había acabado con la Fe; los atardeceres más rojos que vi jamás; los centenares de luciérnagas que iluminaban los senderos de la selva; el titi que apareció fugaz saltando de palmera en palmera; la amabilidad inocente de Cesar; la cadena de Aquilino; las tormentas eternas y duras,  la lluvia como balas de plomo, y los rayos que por la noche iluminaban la selva y acallaban sus seculares gemidos y gritos; el caos estruendoso de Bata y Malabo, los mercados de fruta y colores; los niños esclavos con su carga en la cabeza; las sonrisas desde los porches y ventanas; los juegos en el colegio; la honesta y coherente sinceridad de Paz; la dulzura de Roser (¡cuánto vales pequeña!, la sempiterna alegría de Noelia. 

Y sobre todo la injusticia evidente, dolorosa y cruel que golpeaba mi blanca alma cada vez que atravesaba el portal de una choza de madera y tejado de zinc. Cada vez que veía a un militar, adolescente y borracho defendiendo la obscena opulencia del poderoso. La vergüenza de observar a los jóvenes europeos, coetáneos míos, que viven la aventura Africana, agarrados como sanguijuelas al expolio de los recursos naturales del país, participando y siendo cómplices de la corruptela que sangra y deseca el subsuelo, que deforesta el bosque y construye sin orden y desaforadamente al ritmo del tamtam que el gobierno marca. Lavando después sus conciencias con proyectos humanitarios que debería realizar un estado rico en recursos, al que nunca denuncian, al que facilitan su expolio y del que sólo hablan en voz baja y en pequeños grupos de sus propios compatriotas. 

Y esa herida en mi conciencia, que se ensanchaba y exhumaba mi propia vergüenza, cuando sentado en la cafetería libanesa, frente al Banco Nacional, veía los lujosos todo terrenos, los adolescentes hijos de tal, vestido con ropas de marcas, los directivos de las empresas expoliadotes y mi seguro billete  de regreso a Europa en el bolsillo y recordaba a la hija de Gabriel, aquellos ojos hundidos sobre sus cuencas, gimiendo sobre las tablas de madera; y como me tembló la voz cuando le pedí hacerle una foto y como me temblaban las manos cuando preparaba la cámara y notaba una amargura de arena en la garganta y como aquella noche no pude dormir, y mientras el cielo rugía una y otra vez sobre la selva yo miraba aquellos ojos que atravesaban el objetivo de mi cámara y sabía que aquella imagen iría siempre conmigo, para evitar que mi herida cerrara.

*Voy a ir colgando fotos de Guinea en http://www.picheto.es

Africa.

Bufff, me quedan horitas, en 5 cojo un  AVE para Barcelona y esta madrugada estaré volando hacía la perla de África, la excolonia Guinea Ecuatorial. Y ahora al ver mi mochilón a punto de reventar, lleno de ropa, rotuladores, pinturas, gomas de borrar, lapiceros, globos y demás en el suelo de mi despacho ya si que me estoy empezando a poner nervioso.

Que si tenía el blog abandonadete ya ni os cuento lo que va a pasar este mes..... A ver si el próximo sábado que parece ser que estaré en Bata os puedo escribir algo desde un locutorio.

Hasta la vuelta, un abrazo enorme a todos.

Y para celebrar mi ausencía esta preciosa canción de Ismael Lo

 

O tempora, o mores.!

Mañana se cumplirán 29 años del asesinato por parte del ejército Salvadoreño del Arzobispo Oscar Romero mientras oficiaba una homilía. Oscar Romero criticó duramente durante los tres últimos años de su vida el asesinato y la represión de los Escuadrones de la Muerte sobre el pueblo Salvadoreño, los Jesuitas, y en especial sobre los guerrilleros del Frente Farabundo Martí para la Liberación. Mientras todo esto sucedía el Vaticano miraba para otro lado, callaba ante Pinochet,  y tres años después Juan Pablo II abronca severamente al Sacerdote Sandinista Ernesto Cardenal por su participación en la revolución Nicaragüense y en la participación en el gobierno izquierdista.

Hoy treinta años después el Vaticano se mea en años de políticas de sanidad pública que intentan acabar con la lacra del SIDA en África, aunque de esto las farmacéuticas podrían también purgar sus pecados, arremetiendo contra el uso del preservativo. Y en España, una vez acabado el filón de la destrucción de la familia y el apocalipsis y los jinetes que se nos llevarán a todos al infierno por culpa del matrimonio gay, han decidido lanzar de nuevo a sus escuadrones Neocatecumenales en contra de una nueva ley, la del aborto. Como dijo Ciceron: O tempora, o mores.!

A desalambrar.

Como regalo en este día del padre al mío su empresa le ha regalado una suspensión de pagos. Yo le regalo esta canción de Victor Jara.

"Yo pregunto a los presentes
si no se han puesto a pensar
que esta tierra es de nosotros
y no del que tenga más.

Yo pregunto si en la tierra
nunca habrá pensado usted
que si las manos son nuestras
es nuestro lo que nos den.

¡A desalambrar, a desalambrar!
que la tierra es nuestra,
tuya y de aquel,
de Pedro, María, de Juan y José.

Si molesto con mi canto
a alguien que no quiera oír
le aseguro que es un gringo
o un dueño de este país.

¡A desalambrar, a desalambrar!
que la tierra es nuestra,
tuya y de aquel,
de Pedro, María, de Juan y José. "

Luna y yo

Por qué esta sensación de ir a buscarte
hacia donde por mucho que vuele
no he de hallarte.
Qué terror sin tiempo ahora me impele
a por sobre tanto terror siempre evocarte.
No ha de encontrar sosiego nuestra pena
(que hallarlo sería comenzar otra condena)
y por lo mismo jamás cesaré de contemplarte.
Luna, una vez más aquí estoy detenido
en la encrucijada de múltiples espantos.
El pasado es todo lo perdido
y si del presente me levanto
es para ver que estoy herido
(y de muerte)
porque ya el futuro lo he vivido.
Ésa, indiscutiblemente, ésa es la suerte
que por venir del infierno arrostro.
Extraña amante,
sólo me queda contemplar tu rostro
(que es el mío)
porque tú y yo somos un río
que recorre un páramo incesante,
circular e infinito:
un solo grito.

Reinaldo Arenas, Última Luna.

*La de la foto es mi perra luna, ya conté que tiene un tumor, mientrás intentaban hacerle una foto conmigo, fue imposible porque no paraba de saltar sobre mí.

Felíz día de San Patricio.

Pues eso que hoy es el día de beber pintas, llevar un gorro verde y cantar a la vendedora de mejillones Molly Malone abrazado llorando al que se siente al lado de nosotros.

También me sopla el güey que esta semana puede ser completamente Irish, porque como la selección de rugby de Irlanda gane al combinado Gales el sábado se lleva el torneo, y eso es algo muy grande. Y ahora paso a contar tal cual una historia de las bonitas que me ha mandado el Emilio por email:

"pd: para los que no saben cantar, como un servidor, mando el himno de la selección de Irlanda de rugby (es el único deporte que juegan la Republica de Irlanda e Irlanda del Norte juntas) y traducido por si es necesario entonarlo con una pinta en la mano.

El enlace que os mando es el himno cantado por el XV irlandes contra inglaterra en 2007.  Estos partidos normalmente se juegan en Lansdowne Road, pero está en obras, y desde 2007 hasta este año 2009 se han tenido que jugar en Croke Park, el templo del deporte galéico, en este estadio está prohibido jugar a deportes britanicos y/o extranjeros, pero para los "irish" significa algo más, en ese lugar en 1920 el ejercito británico llevo a cabo una masacre contra los jugadores y público, que pasó a ser conocida como Domingo Sangriento.  (En el partido que se jugó en 2007 ganó Irlanda 43-13 y este año 2009 también ganó Irlanda 14-13, los "irish" no dejaron que inglaterra profanara el templo de Croke Park)"

"Ireland´s call"

Original

Traducción literal

Come the day and come the hourCome the power and the gloryWe have come to answerOur Country's callFrom the four proud provinces of Ireland Estribillo:Ireland, Ireland,Together standing tallShoulder to shoulderWe'll answer Ireland's call From the mighty Glens of AntrimFrom the rugged hills of GalwayFrom the walls of LimerickAnd Dublin BayFrom the four proud provinces of Ireland(Estribillo) Hearts of steelAnd heads unbowingVowing never to be brokenWe will fight, untilWe can fight no moreFor the four proud provinces of Ireland(Estribillo)

Llega el día y llega la horaViene el poder y la gloriaHemos venido a responderLa llamada de nuestra tierraDesde las cuatro orgullosas provincias de Irlanda Estribillo:Irlanda, Irlanda,Permanenciendo unidoshombro con hombroResponderemos la llamada de Irlanda Desde los míticos Glens de AntrimDesde las escabrosas colinas de GalwayDesde las murallas de LimerickY la bahía de DublinDe las cuatro orgullosas provincias de Irlanda(Estribillo) Corazones de aceroy las cabezas altasJuramos nunca abandonarLucharemos, hastaque no podamos másPor las cuatro orgullosas provincias de Irlanda(Estribillo)

El Flanker

Durante dos meses de  mi vida fue flanker de un equipo de Rugby. Éramos tan pocos los jugadores de aquel equipo universitario que no era suficiente para disputar partidos ni podíamos hacer partidillos en los entrenamientos. Durante aquellos meses corrí como nunca lo había hecho, hice las únicas flexiones de mi vida y vomité de rodillas sobre el césped en un par de ocasiones. Después de aquellos meses, la desmotivación que provocaba no poder disputar partidos hizó que aquel proyecto se abandonará y yo deje de ser un flanker, pero el mal ya estaba hecho, el rugby ya estaba dentro de mí.

Hace un par de años me fui a Francia con el Güey, que es el culpable de que se encendiera en mi de nuevo la llama de este deporte, a ver a los All-Blacks jugar en el mundial. Y hace un par de semanas mientras veíamos a los patilludos tres cuartos del equipo de Gales atravesar como centellas la línea francesa, recordaba aquellos partidos que ví de niño narrados por Ramón Trecet, cuando el rugby no era profesional y lo disputaban carniceros, leñadores, abogados... y el Güey me dijo "visita ell blog de Mario Ornat, habla de rugby, ya verás."

Creo que nadie en este país ha definido mejor que Ornat las sensaciones que produce este deporte, la competitividad, el compañerismo, la nobleza. Recomiendo leer algún post a los neófitos para que así entiendan de que hablo. Mientras tanto yo he soñado de nuevo con ser un flanker, llevar el seis a la espalda y salir rápido de la melé  para  lanzarme a los pies del medio apertura.

La carretera

Ando por Barcelona estos días, gestionando el tema de mi visado a Guinea Ecuatorial, por cierto ya tengo el vuelo, salgo el 30 de marzo y regreso el 21 de Abril. Aproveché las dos horitas de tren (que acierto de Renfe el de bajar los precios a la mitad en su página web) para leerme La Carretera de Corman McCarthy.

El libro me lo recomendó mi tío Jesús y sí, fue una gran recomendación. Llevaba un par de mesecillos que no leía nada y este ha sido uno de esos que no puedes dejar hasta terminar pasando la última página. Corman es el autor de "No es país para viejos" que supongo que os sonará más, es un tipo inquietante, rodeado de leyendas, como que fue vagabundo en su juventud, leyendas que no desmiente porque no concede entrevistas.

Bueno, que si os apetece, esta novela ganadora del Pulitzer en 2007 es un gran libro.

La foto es de "La carretera de la muerte" una de las más peligrosas del mundo y que se encuentra en Bolivia.

El último asedio.

Así se títula la exposición que el fotógrafo Aragones de adopción Gervásio Sánchez  tiene en el Centro de Historia de Zaragoza. Se trata de fotografías tomadas durante su estancía en Sarajevo durante la guerra de Bosnia-Herzegovina y otras realizadas en los mismos lugares a la misma gente durante el 2008, con 16 años de diferencía. Yo ya la he visitado tres veces, creo que el vigilante jurado comienza a sospechar de mí, pero es que no paro de recomendarlas y como vivo al lado suelo hacer de Ciceron. Estará hasta el 29 en el Centro de Historia.

Coolphotoblogs

Ha comenzado una nueva edición de los premios de Cool Photoblogs, el que no tengaís uno y os apetezca hacerlo os recomiendo un tutorial que hay en la página de la asociación valenciana de photo bloggers muy bueno sobre pixelpost. Bueno, como alguno ya sabeís yo tengo uno que hice hace un mes o así. El caso es que si os gusta lo podéis votar desde aquí, se que es un coñazo tener que registrarse, pero el caso es que como no sé poner la dichosa publicidad de la página esa en mi photoblog, no hay manera de publicitarlo ahí y que la gente que lo visita me pueda votar, así que recurro a los parroquianos habituales. Pedrito, te tengo que mandar la página de inicio y me cambias algunas cosas, que a mi se me escapa de mis conocimientos.

Hale besos a todos.

*Que el video no tiene nada que ver, pero la semana pasada comenzó Muchachada, empezaron flojetes como suele ser habitual en ellos, aunque con el tiempo suelen entonarse para desgracia mía que acabo incluyendo en mi vocabulario todas sus chorradas que al final terminan convirtiendose en coletillas que soy incapaz de dejar de escapar en el trabajo.

Patalieeeebressss, Gaaaaliaaaano, fusión.